***
Родившийся в преддверии зимы.
Смеющийся. Играющий словами.
Другой, конечно. Не такой как мы.
С неведомой, иной какой-то грани.
Гадающий на числах и костях.
Но знающий, что разум выше веры.
Таким, как он, ошибок не простят:
Как не простят ему, что он не первый.

Стрелец. Стрелок. Подросток с арбалетом.
И каждый выстрел точен - как иначе?
В седельной сумке яблоко и флейта.
Слаб не бывает. Никогда не плачет.
А может, научился прятать слёзы.
Не одинок, один... Скорее Один.
Улыбчивый. Смешной. Светловолосый.
И вроде скандинав. Но это вроде.

Родившийся в двадцатом невпопад,
(Ошибся веком. Если не веками)
Он делит листопад и снегопад
Своим рожденьем.
Да, стихия - Пламя.
Он не боится дыма и огня.
Огонь не обжигает его кожу.

Он ненавидит холод.
И меня.
Поскольку я из льда. И мы похожи.

***
Безумная. Искусанные пальцы.
Рисует на бумаге и на стенах.
Не может современно одеваться,
Быть наравне или хотя бы в теме.

Мобильник месяцами недоступен.
Не дозвониться - утопиться проще.
Такая вся... дурацкая. Да, stupid.
И в подписи широкий смелый росчерк.

Невыносима. Вездесуща. Вроде
В меня влюбилась. Впрочем, не дай боже.
По кладбищам, оврагам часто бродит.
Считает почему-то: мы похожи.

Нелепый летний тонкошкурый зверь...
Весна столкнула с ней меня зачем-то.
Я помню тот апрель. И снег. И дверь.
Комично. Вместе с тем, увы, плачевно.

Рисует на шкафу свои картины.
Меня считает гумилёвским Змеем.
И думает, что мне она противна.
Хотел бы я так думать...
Не умею.