Хронологически все в разных временах-эпохах. По хронологии - 24315, между всеми примерно сто-двести лет, кроме 1 и 5 - там примерно 30-50 прошло. Ну да это неважно.)
Первые три больше всего нравятся, последние уже выдавливала.
Все за одну ночь, от полуночи до полчетвертого.
1.
Эта Ночь - наша, и небо над этим городом тоже наше. Вырвемся же, давай. Город цепко держит нас своими лапами, скрюченными ветвями, тонкими паутинками, лучами солнца (что? Солнце не светит ночью? Солнце светит всегда, всегда, брат мой, ты просто не умеешь видеть его свет). Мы приклеились к его крышам и подоконникам, давай же оторвемся от них и взлетим.
Взлетишь. Расправишь крылья, не белоснежные, нет, мягко-бирюзовые, поддашься потоку воздуха. Спланируешь вниз с крыши, взмахнешь крылами, ещё взмах, ещё... И всё - ты уже над этим городом, ты уже не подчиняешься ему.
А это ещё не свобода, брат мой, свобода несколько выше, над облаками, там, высоко... Взмахни ещё раз. Крылья послушны, подобраны под твой размер, словно сделаны на заказ. Ты поднимаешься выше облаков, глядишь сквозь них на город, он уже совсем маленький, незаметный в ночи, только несколько огоньков видны, это окна тех домов, в которые ты смело можешь прилететь после - там дают приют уставшим летягам, там поят горячим чаем и укрывают одеялами замерзших в холодном осеннем небе.
Но, конечно же, ты не захочешь так рано спуститься на землю. Крылья переливаются в лунном свете, они удобны и сильны.
Взмах.
Взмах.
Ещё один.
Ты непозволительно высоко, брат мой, ты уже не видишь даже огней города, вершины гор остались далеко позади, внизу.
Спускаемся, я не могу лететь дальше. Я ныряю сквозь облака вниз, мне мучительно обидно бросать тебя и оставаться внизу, слабокрылым птенцом, но не я виновата, что твои крылья сильнее и тебя манит высота.
Садясь на крышу, отстегивая свои серебристые крылья от уставшей спины, спускаясь по пожарной лестнице в квартиру Дающих Приют, прихлебывая из пиалы зелёный чай, согревая у груди замерзшие руки - я думаю о тебе.
Я безудержно хочу взлететь выше. Быть наравне с тобой, брат мой.
На рассвете я выхожу из их квартиры, дверь закрывает хрупкий светловолосый мальчишка-подросток, похожий на тебя - впрочем, сейчас все кажутся мне на тебя похожими. Спускаюсь по лестнице, мимоходом глажу кота, провожу рукой по ржавому почтовому ящику, выхожу во двор.
Я иду по улице, осенние листья шуршат под ногами. Чавкает, словно хочет поглотить и переварить меня, грязь.
И я вижу у подножья вяза тонкий силуэт.
Человек, лежащий в неестественной позе. И обгоревшие крылья, сквозь сажу пробивается зеленовато-голубой оттенок.
Я судорожно вздрагиваю. Сжимаю кулаки. Я боюсь смотреть в лицо, я знаю, что увижу твои глаза.
Икар, брат мой, разве я не говорила тебе, что Солнце светит всегда?
2.
- Ну и что это за крылья? - мальчик на год-два старше тычет в меня пальцем, смеется, заливается, кажется, даже подпрыгивает от хохота.
Я ощериваюсь по-волчьи, отхожу спиной к стене, не нравится - не смотри, как будто твои чёрные отростки сильнее моих белоснежных, как будто я виновата, что родилась в Квартале Темнокрылых, как будто...
Как будто что-то может зависеть от цвета крыльев!
Но меня окружают другие мальчишки, его ровесники, друзья и подпевалы, у них в руках камни и комья земли, и я понимаю - может. Может зависеть и зависит.
И я прижимаюсь лопатками к стене, перья скрипят о кирпичную кладку, я пытаюсь отодвинуться от них, но в меня уже летят камни.
Кто не без греха - пусть бросает первым? Так, кажется? В любом случае - все мы грешны.
Тринадцать лет, несчастливое число, время проращивать крылья и обновлять мысли.
В моем случае - время умирать.
Но у Огнекрылого на меня другие планы, и милостивый властелин неба дает мне шанс выжить. Я проваливаюсь в кирпичную стену, задев механизм, который открывает спасительную нишу.
Я мгновенно срываюсь с места и бегу по узкому коридору, тёмному и мрачному, под ногами хлюпают лужицы, с потолка срываются летучие мыши, кеды промокли, крылья бессильно трепыхаются за спиной.
Я чувствую, как за мной бежит мальчишеская свора. "Ату! Бей её! Да грязью взять и размазать по её перьям, чтобы вровень с нами была! Дело говоришь!".
Мне страшно. За следующим поворотом я вижу свет - неужели выход? Тогда можно пробиться к другим кварталам, подальше от своего, ненавистного, а то и вовсе уйти в другие города, страны... В другие миры.
Пробиваюсь к свету и, словно вкопанная, останавливаюсь. Я стою на высоте нескольких сот футов, подо мною - похожий на муравейник квартал Бескрылых, сзади меня - топот, визги и радостный шум.
Огнекрылый, зачем ты спас меня, если все равно губишь?
Попадаться в руки врагов страшно, страшнее, чем шагнуть в пропасть и разбиться.
Второе не сопряжено с позором.
Я шагаю в пустоту, зажмурившись.
И чувствую, как ласковый и сильный поток воздуха подхватывает меня.
И чувствую, как Огнекрылый говорит: "Не верь им. На самом деле у меня белые крылья".
3.
Из серого здания выходят смурные тени.
Кровавые потеки на спинах, угрюмые лица, тусклые взгляды.
Потрепанный, серый весь мужчина с заплатами на локтях говорит извиняющимся тоном супруге, мнет в костлявых пальцах носовой платок:
- Нет, ну а зачем же... зачем же оно это мне, не нужно лишних неприятностей, куда мне ещё, и так чуть не поперли с работы-то...
Супруга его, полная женщина в стареньком платье, плачет беззвучно и обреченно, прячет голову у него на груди:
- Так лучше было тебе ведь, куда ты, зачем, уехали бы, да или здесь остаться - тоже выжили как-нибудь, зачем ты так?..
Она гладит его по спине, так осторожно и трепетно, словно мертвеца в лоб целует.
Он морщится весь, устало трёт виски.
К зданию табличка приколочена: "Всем желающим избавиться от крыльев обращаться с 15:00 до 21:00 каждый четверг. Напоминаем, что согласно последнему указу Императора люди, которые согласились на операцию по удалению данной пары конечностей, награждаются денежным ежемесячным пайком и освобождением от налогов; также им разрешается селиться вне Лихорадочных Угодий".
Старик в рваном пальто подходит к табличке, плюет в неё, зло смотрит на выходящих из здания.
В пальто на спине прорезаны две дыры, из них пробиваются громадные лазурные крылья.
4.
Эйра Нэльс приходит домой, снимает обувь, отряхивает с крыльев пыль.
У порога её встречает восьмилетний сынишка, перепачканный в пластилине и клее.
- Опять очень аккуратно делал уроки? - улыбается Эйра.
- Нет, - мотает он головой, в такт голове мотаются маленькие жёлтые крылышки. - Мам, а как ты думаешь, если к кошке примотать крылья, она взлетит?
- Ох, сомнительно это, - вздыхает Эйра.
- А, - мальчик трогает пальцем нижнюю губу. - А я думал, взлетит. Но у неё тоже что-то не очень получалось.
В комнате сына беспорядок, одежда валяется на кровати, на полу - целая лаборатория по изготовлению кошачьих крыльев.
Летяга-испытатель, старая трёхцветная кошка урчит недовольно под стулом.
Эйра берет её на руки, стягивает сбрую с картонными крыльями.
- У кошки масса слишком большая, а крылья слабые. К тому же она двигать ими не сможет, как тогда летать?
- Ну взрослые же иногда летают и не двигают крыльями!
- Взрослые планируют, уже набрав высоту... Нет, тут нужно как-то по-другому.
- А, понял! Нужно надергать перьев и сделать из них крылья! Или сделать для кошки самолет!
- Самолет, - Эйра опускает кошку на диван. - А лучше - воздушный шар.
- Воздушный шар... - задумывается мальчик. - Хотя ей все равно будет обидно тогда, крылья же лучше.
В глазах мальчика загорается новая идея.
---
Через двадцать лет он станет одним из ведущих специалистов по протезированию крыльев.
5.
Мы сидим на крыше торгового центра, рядом с огромными буквами "ТРЦ АЛМАЗ", свесив ноги вниз.
Прохожие легко могут заметить нас, но они не поднимают взгляда вверх. Кто в двадцать первом веке смотрит на небо?
Вечер светел и безоблачен, солнце только собирается садиться, начало сентября.
Я ошарашена новостью, новостью странной, сказочной и фантастичной.
- Странно как-то осознавать, что мой друг крылат, - стараюсь я сказать как можно более беззаботно.
- Ты не поверишь, каково было мне осознавать по мере взросления, что все вы бескрылы.
- Как там вас... Летяги?
- Ага, - он кивает и ёрзает на краю крыши.
- Смотри не свались.
- Не, ты что. Даже если и свалюсь, то все равно... как это... полечу.
Он улыбается, приглаживает светлые вихры. Крылья у него тоже светлые, медовые. Мне хочется до них дотронуться, но я боюсь.
- Так ты один из последних Летяг?
- Ну да. Вроде того. Вряд ли нас больше пары десятков, по крайней мере.
- Вымирающий вид, - я говорю с улыбкой и понимаю, что ляпнула чушь. - Ой, извини, я не хотела...
- Да ладно. Чего уж сразу - вымирающий. Нормально всё.
Я спешно перевожу разговор в другое русло.
- Наверное, круто быть крылатым...
- А ты хочешь? - лукаво улыбается он.
- Да. Да, хочу, - поворачиваюсь я к нему.
Он легонько кусает меня за шею и я чувствую, как под футболкой на спине набухают, словно весенние почки, два бугорка.
- Прорежутся через пару недель. Немного кровить будет, но пройдёт. Со временем даже научишься их прятать от людских глаз, делать невидимыми.
- Так это так просто - стать Летягой? Так почему же вы не возрождали свои сообщества, ведь так элементарно - укусил и всё...
- Ну, понимаешь, при укусе нужно хотеть, чтобы человек стал Летягой, а людей, которым можно доверить крылья, ещё и не найдёшь, - хмыкает он и встаёт, тянет меня за руку. - Пошли, я тебя с нашими познакомлю.