Ведьма плетет из сосновых веток мечты,
Рыжие волосы падают на глаза.
Труд этот ведьмин сложно назвать простым,
Мало кто сможет из дерева мир связать.
Ведьме семнадцать, ну то есть почти уже,
Пара недель не считается, правда ведь?
Ведьма не любит кошек, ворон, мышей,
Ведьма вообще не похожа на прочих ведьм.
Ведьма поет, ну, мурлычет себе под нос,
Рок в основном, рок-н-ролл, иногда - металл.
Ей интересна вселенная гамм и нот,
Ведьма плетет...
И сплетается вдруг мечта.
Ведьма берет её, смотрит в неё, и там
Небо поярче, мягче, теплее снег.
Всё, что присуще моим и твоим мечтам,
Может быть даже, присуще мечтам у всех.
В этой мечте ей семнадцать. Ну да, почти.
Волосы рыжие, правда, чуть-чуть темней.
И перед ней - как тогда - снова два пути,
Ведьмою стать иль остаться в миру людей.
Ведьма дрожит, тянет руку и ищет путь.
Ведьма не знает, что ждёт её впереди.
Что бы ни выбрала - прошлое не вернуть,
Что бы ни выбрала - не поменять пути.
И она тянется к миру людей, но вот
Тает картинка, смывается, тёмен взор...
Сказка закончилась. К завтрему заживёт.
Ведьма мечту бросит в угол, где прочий сор.
Знаешь, мы, видно, счастливы - я и ты.
Наш мир прекрасен - чего же ещё хотеть?
Ведьма плетет из сосновых веток мечты,
В них получая картины, что не для ведьм.